Aznap a hideg szokásosnál súlyosabb volt. A szél átsodorta a kis buszmegállót az utca végén, port szökkentve és régi újságokat cipelve. Lucas lassított, amikor észrevett két alakot, akik nagyon közel ülnek egymáshoz egy fémpadon: egy férfit és egy nőt. Nem úgy néztek ki, mint emberek, akik busz után várnak. A lábuknál két régi bőrönd és egy szorosan megkötött műanyag zacskó volt. És a látásuk... Nem az útra irányult, hanem a földre. Lucas sosem volt az a típus, aki mások életébe avatkozik. Egyedülálló apa volt. Felesége három évvel korábban meghalt betegség következtében. Azóta élete kizárólag a munka és hétéves lánya, Sofia körül forog. Aznap délután érte akarta venni. Csak folytathatta. De aztán Sofia a hátsó ülésről szólt:

Azt akarjuk, hogy te vedd át a kímélet, amikor nem vagyunk. Nincsenek örökösökünk. Nincsenek utódjaink.

Lucas csendben volt.

A mellkasomban érzett feszültség nem múlt el.

Mi van, ha nemet mondok?

Az úr bólintott.

Hajnal előtt indulunk. És soha többé nem látsz minket.

Nehéz csend uralkodott a házban.

Lucas Sofiára nézett. A feleségére gondolt. Gondolt arra a magányra, amit évek óta érzett.

A buszmegállóban álló két idős emberre gondolt.

Még ha ez egy teszt is volt... A fájdalom, amit a szemükben látott, túl valóságosnak tűnt ahhoz, hogy játék legyen.

"Hazudtál," mondta végül.

- Igen.

Megijesztettek.

- Igen.

back to top