Daniel Whitmore úgy szorította a levelet, mint egy fulladó ember, aki egy sodródó fához kapaszkodik.
A gyűrött papír enyhén remegett a kezében, bár Manhattani irodájának elegáns üvegfalai teljesen mozdulatlanok maradtak.
Kint New York városa a szokásos arroganciájával ragyogott: végtelen acél- és üvegtornyok, sárga taxik siklottak az utcákon, az emberek siettek, mintha az időt irányítanák.
Évtizedeken át Daniel az egyik ilyen ember volt.
De most, hatvanöt évesen, a Whitmore Industries milliárdos alapítója valami olyasmit érzett, amit évek óta nem tapasztalt: bizonytalanságot.
A levél visszaküldési cím nélkül érkezett.
Csak egy nev, amit gondosan kézírással írtak.
Emily Whitmore.
Az exfelesége.
Egy név, amit kilenc éve nem láttam – és nem engedtem senkinek megemlíteni.
Lent egy cím volt egy távoli vidéki városban Kentuckyban, valahol annyira elszigetelt, hogy a GPS-je habozott, mielőtt felismerte volna.
Daniel az egész életét arra építette, hogy elkerülje azt a múltat. Hogy elkerüljék azt a várost. Hogy elkerülje azt a napot, amikor minden összeomlik: az a nap, amikor kiabált vele, megalázta, kidobta a kastélyából... és becsapta az ajtót, mintha egy könyv fejezetét zárná be.
