"Hallottad az anyádat," ugatta az apja, Robert az ajtó mögötti árnyékból. "Már nem itt laksz."
"Havonta kétkétszáz dollárt fizetek, hogy itt éljek!" Lena visszavágott, kimerültsége hideg, fehér forró dühbe változott.
"Ez egy hozzájárulás volt," vágott vissza Denise. "Nem bérleti díjat. És miután múlt vasárnap beszéltél velünk a "határaidról"... Nos, úgy döntöttünk, vissza kell kapnunk a helyünket."
A folyosón mögöttük megjelent a húga, Erica. A falnak dőlt, karjait összefonta, és éhes szemekkel figyelte a jelenetet, mintha már mentálisan beköltözött Lena nagyobb hálószobájába. Ez nem családi veszekedés volt. Ez egy összehangolt csapás volt. Megvárták, amíg a kórházban csapdába esik, kicserélték a zárokat, és úgy dobták el, mint egy soha nem létezett bérlőt.
A SERIFF AZ AJTÓNÁL
Azt várták, hogy Lena sírni fog. Azt várták, hogy bekopogjon az ajtón, könyörög az ágyáért, és megadja nekik azt az "érzelmi instabilitást", amit szerettek a családi vitákban eszközként használni. Ehelyett Lena felvette a ballagási fotóját a sárból, letörölte az üveget az ujjával, és betette az autójába. A többi holmiját ritmikus, rémisztő csenddel pakolta be a ládába.
Egy motelbe hajtott az I-75-ös út mellett. Két órát aludt. 8:12-kor a megyei bíróságon volt.
A Whitmore-ok olyan emberek voltak, akik hírnevük alapján éltek és haltak meg. Denise egyházi bizottságokat vezetett; Robert végtelenül beszélt az "otthon szentségéről". Úgy hitték, hogy házuk négy falán belül az egyetlen törvény számít, hogy az ő szavai számít.
