Je lui ai appris la pâte à tarte. Il m'a montré comment utiliser sa tablette.
La maison a cessé de ressembler à un tombeau.
Quelques semaines plus tard, sa mère est revenue.
« Tu ne peux plus disparaître comme ça ».
Elle a frappé à ma porte, les yeux gonflés.
Jack s'est jeté sur elle.
« Je suis tellement désolée, bébé. J'avais tort. »
Nous nous sommes assis à la table et nous avons parlé. De ses parents. D'argent. Du fait d'être seule avec trop de gens qui dépendent de vous.
Les choses n'étaient pas parfaites, mais elles étaient... meilleures.
Les choses n'étaient pas parfaites, mais elles étaient... meilleures.
Jack dormait parfois chez elle, parfois chez moi. La plupart des après-midi, il se retrouvait à ma table.
Il a commencé à porter mes courses et à me gronder parce que je grimpais sur les tabourets.
Les années ont passé.
Il est devenu plus grand. Son chapeau n'avait plus l'air aussi ridicule.
« Assieds-toi, grand-mère », disait-il. « Tu vas te casser la figure. »
Je lui donnais un coup de poing sur le bras et je m'asseyais.
Je suis rentrée chez moi et j'ai sorti mon testament.
Puis vint le cancer.
