« À votre âge », m'a dit gentiment le médecin, « nous privilégions le confort, pas la guérison. »
Je suis rentrée chez moi, je me suis assise à mon ancien bureau et j'ai sorti mon testament.
Il y avait encore les noms de mes enfants dessus. Des enfants qui n'avaient pas franchi ma porte depuis des années.
« Tu n'as pas à faire ça. »
Puis j'ai pris un stylo.
Quand j'ai eu fini, tout ce que j'avais — mes petites économies, mes bijoux et cette petite maison — a été laissé à Jack et à sa mère.
Je l'ai dit à sa mère en premier.
« Tu n'as pas à faire ça », a-t-elle dit en pleurant. « Ta famille... »
« Mais pourquoi nous ? »
« Ma famille, c'est tous ceux qui frappent à ma porte. C'est vous deux. »
Plus tard, je l'ai dit à Jack.
« Pourquoi ? », a-t-il demandé. « Je veux dire... merci. Mais pourquoi nous ? »
« Parce que lorsque j'étais seule et prête à disparaître, tu t'es assis sur mon canapé, tu as mangé mes flocons d'avoine et tu m'as laissé être ta grand-mère. Tu m'as donné une raison de me réveiller le matin. »
« Tu es coincée avec moi. »
Il m'a serrée fort dans ses bras.
« Tu es coincée avec moi », a-t-il dit.
« C'est bien », ai-je dit.
