Te igen.
Mert felismered a Whitmore nevet.
És hirtelen a zsebedben lévő sárga boríték kevésbé tűnik papírnak, inkább egy gyújtott biztosítéknak.
Mercer a mögötted lévő házra pillant, majd a lábad előtt lévő bőröndekre. Nem tesz fel kérdéseket. Az éles elméű férfiak megérzik a szégyent az utca túloldaláról.
"Sajnálom," mondja halkan. "Reméltem, hogy elérünk téged, mielőtt ez megtörténik. Megkérdezhetem... Még mindig megvan az eredeti?"
Egy pillanatra eltűnik az eső, és már nem egy elárasztott kaliforniai járdán állsz, hanem egy gépműhelyben Oaklandben, harmincnyolc évvel ezelőtt. Akkor fiatalabb vagy, erősebb, a kezeid nyersek a vajúdástól, és az elméd túl nyugtalan ahhoz, hogy elaludjon. Melletted áll Thomas Whitmore, zseniális, vakmerő, miközben a fűrészpor és cigarettafüst között vigyorog, miközben az első prototípus végre működik a padon.
"Egy nap ez a dolog többet fog érni, mint amennyit bármelyikünk el tudná képzelni," mondta Thomas.
Akkor nevettél. Nem azért, mert kételkedtél a dizájnban. Hanem mert az olyan embereket, mint te, nem úgy nevelték, hogy gazdagságot képzeljenek. Túlélni neveltek.
Most, a viharban, lassan lélegzetet veszel, és azt mondod: "Akkor talán jobb, ha elmondanád, miért kerested."
Mercer tanulmányozza az arcod. Azonnal látja, hogy nem vagy az a férfi, akit csiszolt nyelvezettel lehet lökgetni. Jó.
Bezárja a portfóliót, és azt mondja: "Mert Thomas Whitmore januárban halt meg. És egy magánöröklési megállapodás feltételei alapján, amely egy szabadalmi lánchoz kötött a nevedben, most már a Whitmore Industrial Robotics jelentős részét irányíthatod."
Carmen halk hangot ad ki, majdnem elnyelte az eső.
