„Hol voltál, Evan?” – kérdeztem.
Apró ujjai a ruhaujjamba kapaszkodtak.
Könnyek szöktek a szemébe.
– A hölggyel – suttogta. – Azt mondta, hogy ő az anyám. De ő nem te vagy.
Görcsbe rándult a gyomrom.
Remegő kézzel felkaptam a telefonomat az előszobaasztalról.
Apró ujjai a ruhaujjamba kapaszkodtak.
– Ne hívd fel – mondta pánikba esve. – Kérlek, ne hívd fel. Mérges lesz, amiért elmentem.
„Nem hívom fel” – mondtam. „Hívom… Nem tudom. Csak segítségre van szükségem.”
„Itt van a fiam” – nyögtem ki. „Két éve meghalt. De itt van. Nálam van. Nem értem.”
9-1-1-et ütöttem.
A központ felvette, és rájöttem, hogy zokogok.
„Itt van a fiam” – nyögtem ki. „Két éve meghalt. De itt van. Nálam van. Nem értem.”
Azt mondták, hogy a tisztek úton vannak.
Amíg vártunk, Evan úgy mozgott a házban, mint egy izommemória.
Bement a konyhába, és gondolkodás nélkül kinyitotta a jobb oldali szekrényt.
Előhúzott egy kék műanyag poharat, amelyen rajzfilm cápák voltak.
– Anya, kérlek, ne hagyd, hogy újra elvigyenek – suttogta.
A kedvenc pohara.
