A legtávolabbi hintán egy kisfiú ült, és ide-oda ringatta a lábait. A kabátja foltos volt és túl vékony a friss levegőhöz. A farmerja térdnél elszakadt. De nem a ruhák vagy a nyilvánvaló szegénység miatt tartottam vissza a lélegzetemet.
Stefan arca volt . Barna fürtjei voltak, ugyanolyan szemöldökformája, ugyanolyan orrvonala, és ugyanaz a szokása, hogy koncentrálás közben az alsó ajkát harapdálta.
Stefan arca volt .
Az állán egy apró, félhold alakú anyajegy volt.
Minden ugyanolyan volt, mint Stefané.
A talaj instabilnak tűnt számomra.
Az orvosok biztosak voltak benne, hogy Stefan ikertestvére meghalt születésekor. Nem lehetett ő.
Akkor miért hasonlítottak annyira egymásra?
– Ő az – suttogta Stefan. – Álmaim fiúja.
Lehetetlen, hogy ő lenne az.
– Stefan, ez abszurd – feleltem, és próbáltam megnyugtatni a hangomat. – Indulunk.
"Nem, anya. Ismerem őt !"
Mielőtt reagálhattam volna, elengedte a kezem, és átszaladt a játszótéren.
Rá akartam kiabálni, hogy jöjjön vissza, de a szavak elakadtak a torkomon.
A másik fiú felnézett, amikor Stefan megállt előtte. Egy pillanatig egymásra meredtek. Aztán a fiú kinyújtotta a kezét. Stefan megfogta.
"Nem, anya. Ismerem őt !"
