Feltartott egy rajzot: a családunk a veranda alatt állt. Anyám az emeleti ablaknál volt, virágládák vették körül.
„Nem tudtam, melyik virágokat szereted, ezért mindet lerajzoltam.”
Finoman fogta meg, mintha attól félne, hogy elszakad.
"Rajzoltam neked valamit."
„Itt nem kiabálunk” – tette hozzá. „Apa azt mondja, hogy a kiabálástól nehezen lélegzik a ház…”
Összeszorította az állkapcsát. Pislogott, de nem szólt semmit.
Leültünk a konyhaasztalhoz. Anna teát és banánkenyeret készített, és meleg illat töltötte be a kis szobát.
Anyám alig nyúlt a csészéjéhez.
„Itt nem kiabálunk.”
„Másképp is alakulhatott volna. Lehettél volna valaki, valami. Nagyszerű is lehetett volna, Jonathan.”
– Én is vagyok valaki, anya – feleltem. – Csak abbahagytam a zenélést neked, az egyetlen embernek, aki soha nem tapsolt meg.
Anyám kinyitotta a száját, majd becsukta. Lenézett a rajzra. Az asztal túloldalán Aaron rám mosolygott, mellettem Anna pedig megszorította a térdem.
„Az apám ugyanezt mondta, amikor hazahoztam apádat, tudod? Azt mondta, mindent tönkreteszek. És amikor elhagyott…”
