Patricia gúnyosan mosolygott, készen arra, hogy válaszoljon, de Elena már folytatta.
Elena lassan kiegyenesítette a hátát, és egy lépést tett előre. Nem emelte fel a hangját. Nem volt rá szükség.
"Talán mindenkinek könnyebb lett volna, ha csendben maradok," folytatta. "Ha mosolyogtam volna és lenyeltem volna a szavakat, amiket rám dobtak. De vannak olyan pillanatok, amikor a hallgatás gyávaság formájává válik."
Egy hang sem hallatszott a szobában. Még azok is, akik nemrég kényelmetlenül nevetettek, mozdulatlanok maradtak.
— Igen, egy iskolai menzában dolgoztam. És büszke vagyok rá. Évekig nap mint nap gondoskodtam róla, hogy a gyerekek meleg ételt kapjanak. Hogy ebédeltek, még akkor is, ha talán otthon semmi sem volt. Méltósággal tettem. Tisztelettel magam és ők iránt.
Patricia keresztbe fonta a karját, láthatóan bosszúsan.
"De amit nem tud, asszonyom," mondta Elena, ránézve, "az az, hogy miért kerültem oda. És miért nem kértem senkitől segítséget."
Kissé a vendégek felé fordult.
— A férjem mentős volt a mexikói Vöröskeresztnél. Egyszerű, de becsületes ember. Egy éjszaka egy balesetben halt meg, miközben megpróbált megmenteni az úton rekedt embereket. Kiszállt a mentőből, hogy segítsen, és egy irányíthatatlan autó ütötte el.
Egy morajlás futott végig a szobán.
Amit ezután mondott, az egész szobát teljes csendben hagyta... És soha többé senki sem nézett arra a nőre ugyanúgy.
Camila akkor tizenkét éves volt. Egyik nap normális család voltunk, másnap csak ketten voltunk. Lehetőségem volt támogatást, állami támogatást, sőt kártérítést is kérni. Felajánlották nekem. De visszautasítottam. Azt akartam, hogy a lányom úgy nőjön fel, hogy tudja, hogy képes járni felemelt fejjel, anélkül, hogy bárkinek tartozna valakinek.
